Les coses que no dius (de Sònia Moll)

Con el espíritu de mi felicitación del año nuevo en mente, me vengo esta mañana a teclear a mi casa virtual.

El amor no siempre salva, pero la amistad sí, sí siempre. Leí en las paredes del algún lejano bar [doble guiño]. Obviemos la primera parte de la frase [que sea el tiempo quien lo juzgue] y quedémonos con la segunda, que en mi casa es ROTUNDAMENTE cierta.

Amiguitos, os dejo con un poema de Sònia Moll. Esta entrada es también un poco para ella. Un mucho. Javier me dijo como que escribiera una entrada sobre la colección de casualidades que habían llevado a que Sònia Moll se tomara un café en mi casa. Lo haré, pero antes preferiría que conocierais uno de sus poemas sin que hubiera muchas de mis palabras por medio. Es tan limpio, que brilla por él sólo. No es pondré otros no obstante. El libro vale mucho la pena, así que si queréis más, ya sabéis: ¡Consumid cultura!.

A Sònia, gracias por tu bonito libro. A los amigotes, quedaros conmigo, que yo me quedo con vosotros. Veréis que la gran verdad de este poema tiene mucho que ver con lo que os dije el domingo.

Un abrazo a todos.

LES COSES QUE NO DIUS

Les coses que no dius obren escletxes
damunt la pell estoica. Llisquen, àvides,
pels rius de sang del cos, i no s'aturen
fins que troben racons que desconeixes.

S'hi queden. Te'ls esquincen. Però tu
no te n'adones. Parles fort, i rius,
i aconsegueixes ignorar la pena.

S’hi queden tant de temps que en perds el compte.
Són coses que no vos, o vols i dols,
però t’estimes més aniquilar-les
–almenys, tu creus que ho fas–; però revénen:

revénen en el plor del dels dies grisos,
en l’ofec dels diumenges a la tarda,
en epílegs d’estius d’adolescència,
en preludis d’hivern sense esperança.

Les coses que no dius tensen els músculs
i s’instal·len al cor de les genives
amb gust de la pols i de les hores
que has deixat escolar-se sense esma.
Hi ha una olor agredolça al tou dels dits
–olor de reclosit, de por, de sexe.

Les coses que no dius fan mal als polsos.
I a les dents. I a les mans. I a les orelles.

Sònica Moll Gamboa, del llibre NON SI MALE NUNC

Con la inscripción:

NON SI MALE NUNC ET OLIM SIC ERIT
Horaci, Odes, Llibre II
(No perquè avui sofreixis ha de ser etern el teu dolor.)

Fragmento de tiempos venideros, de M.L. King

Tenemos la sensación de que muchas cosas no se pueden cambiar. Que las estructuras son demasiados pesadas e inamovibles. Contrapongo esa idea con una alusión hecha en "Tiempos venideros" del Dr. M.L. King a J.F. Kennedy.
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Podemos. Sólo necesitamos, convicción a modo de roca, perspectiva y aguante, a modo de faro en la costa, inteligencia y paciencia, a modo de punta de lanza, y, sobretodo y por encima de todo, un bonito y digno sueño por el que pelear, a modo de explosión de luz.
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Os dejo, en una nueva ocasión, con el Dr. King.
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Tiempos venideros [Fragmento].
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Nadie pudo discutir los problemas raciales con el presidente Eisenhower sin ser presa de emociones contradictorias. Su sinceridad personal acerca del particular se perfilaba muy claramente, y tenía una extraordinaria capacidad de transmitírsela a sus interlocutores del momento. Sin embargo, no sabía hacerla llegar al público ni tampoco definir el problema como asunto de suma importancia dentro del país. Siempre pensé que fracasó porque sabía que sus colaboradores y consejeros no compartían muchos de sus puntos de vista, y porque carecía de la inclinación a la lucha por sus convicciones, aún las más sentidas. Y lo que es más, el presidente era incapaz de comprometerse en nada que cambiase un cambio estructural del edificio de la sociedad norteamericana. Su conservadurismo era hierático, rígido y cualquier mal que deformase el rostro de la nación tenía que ser extraído pedazo a pedazo con pinzas, porque el bisturí del cirujano era el instrumento más eficaz para conseguir el mejor de todas las sociedades posibles.
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El presidente Kennedy tenía una personalidad profundamente paradójica. De hecho, había dos John Kennedy. Uno fue presidente durante los dos primeros años, bajo la presión de la incertidumbre creada por una victoria alcanzada con un margen tan sútil como el filo de una navaja. Vaciló, tratando de fijar la dirección que había de seguir su liderato, a la vez que conservaba y fortalecía el apoyo popular a su Administración. Sin embargo, en el año 1963 había emergido un nuevo Kennedy; había descubierto que la opinión pública no era un molde rígido. El pensamiento político norteamericano no necesitaba atenerse al conservadurismo, al radicalismo o a la moderación. Era, ante todo, fluido. Y por serlo, constaba de tendencias más que de rígidos carriles, y un liderato enérgico podía encauzarla por conductos constructivos.
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El presidente Kennedy no solía abandonarse a manifestaciones sentimentales de sus emociones. Sentía, sin embargo, los imperativos del dinamismo y de la necesidad de un cambio social. Su labor en pro de la amistad mundial constituyó un valiente paso adelante a escala mundial. Su último discurso sobre las relaciones raciales fue el más fervoroso, el más humano y el más profundo llamamiento a la comprensión y a la justicia jamás formulado por un presidente desde los primeros días de la República. Uniendo su intuición para el liderato a un programa de progreso social, cuando murió estaba pasando por un proceso de transformación que, de un adalid vacilante con metas inseguras que era, le convertía en figura poderosa con objetivos profundamente seductores.

(dedicado a Arnau)

Esperanza Enlatada

En Estados Unidos nada más visitar uno de sus múltiples grandes almacenes (los hay de todos lo colores, temáticas y formatos) caes en la cuenta de que cualquier cosa que puedas llegar a imaginar, ya ha sido diseñada, construida y comercializada por alguien.

.Mi tío, hombre de negocios él, insiste en cada cena de noche buena en que mi madre patente y distribuya en masa su riquísima sopa de pescado. Cada año le dice algo similar a “las ponemos en un bote y las vendemos”.
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Decir Bote en mi casa suena a rintintin. No sólo por la broma fácil, sino porque las otras sopas que mi tío propone comercializar son unas extrañas pero suculentas sopas de tomate que mi abuela paterna enseñó a preparar a mi madre porque mi padre las echaba de menos.
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Una anécdota familiar. Un chascarrillo más en un post de ideas desencadenas. Es falta de tiempo pero también voluntad de desorden. No me imagino las sopas de mi madre en una lata, y eso que las de pescado me gustan pero no me apasionan. Tampoco veo la pasión de mi padre por las sopas de tomate y la voluntad de mi madre en satisfacerlo bajo un eslogan publicitario.
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No sé. Adoro los Estados Unidos, pero no soy estadounidense. Y al decirlo pienso en los 535 millones de dolares que Obama se ha gastado en vender “esperanza”. Como con lo de las sopas familiares, tampoco esa venta publicitaria me convence.
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Repito: No sé. A lo mejor lo conveniente es sintetizar ideas. Vender latas, vender esperanzas. Yo propongo vender latas o botes repletos de esperanza. ¡Vaya tontería! -pensarán. ¡Qué contradicción!
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Verán ustedes. Últimamente le he cogido afición a los finales tipo dibujos animados, y ahora, dejándome llevar sólo un poquito ya veo a la gente con sonrisas de oreja a oreja tomando esperanza enlatada, como Popeye con sus espinacas. Es cuestión de creer. Nada más. Y es que muchas veces, una mano de pintura no viene mal mientras aguardamos la reforma definitiva.

Platón y la simetrías

Manifiesta es la obsesión de los físicos por la simetría. Como Platón y su constante juego idea –copia, los físicos hurgamos y removemos las entrañas de los sucesos, de la naturaleza, real e imperfecta, en busca de la bella y perfecta simetría que se esconde, como una poderosa ley, detrás de cuanto sucede y acontece.
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El ahínco y los matices de la búsqueda dependen de la disciplina, pero sin embargo, bien sea bajo una apariencia u otra, ésta siempre es la misma. Igual que los caballeros del rey Arturo esperaban del Santo Grial la vida eterna, los físicos le suponemos la misma bondad a la simetría. Un teorema, enunciado por una brillante matemática alemana, lo dice sin ambigüedades: por cada simetría, una cantidad conservada. Simetría y eternidad.
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Pero la nuestra, no es una búsqueda solitaria. El ser humano en general ha adoptado como modo de vida la rutina. Vivir en la incertidumbre desquicia. No ser capaces de hacer predicciones, también. Así, incluso aquellos que dicen huir de mecanismos, inducen en su manera de ser uno u otro patrón de conducta. El código es demasiado estricto.
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Sin embargo hay que saber tanto mucha metafísica y como mucha física para seguir avanzando por la senda que el párrafo anterior insinúa con voz de sirena. Humildemente reconozco que no sé ni de lo uno, ni de lo otro. No niego no obstante que intuya que me espera al final de ese camino. Platónico en la adolescencia tardía, físico en la actualidad, me decanto del lado de la simetría, del lado de las esencias, de lo que es y por lo tanto, probablemente nunca deje de ser.
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Todo y eso, con humildad y esperanza, albergo dudas. Me detengo unos segundos, reflexiono. Honestamente, creo que la respuesta a la pregunta planteada es irrelevante. Este es sin duda, el verdadero sentido de “al pensamiento que se sucede”.
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Los grifos gotean. Los relojes se atrasan y siempre [mientras sentirse puedan en un beso, dos almas confundidas], siempre, habrá poesía.
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¿Entonces? Como decía, Este es sin duda, el verdadero sentido de “al pensamiento que se sucede”

"Un poquito más, que es mucho, un proceso para los dos, un proceso que se sucede, un pensamiento que vive, un pensamiento que es, esencia cautiva que miro al revés."

Bombas de racimo. Tres fragmentos

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( 1 ) David Bote Paz: Culpable. No creo que seamos tan diferentes...

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( 2 ) La civilización debe ser construida, no nace espontáneamente. ¿cómo le dirás a tu hijo: sé bueno?

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( 3 ) Nada volverá a ser lo mismo. Tú tampoco. Has matado. [mirad la entrada del 14.12.08 de Credulandia]

Fragmento del discurso aceptación del premio nobel del Dr. Martin Luther King

Menos mal que me cuando desperté de mi pesadilla, tenía entre mis manos el libro del Dr. King que estaba leyendo, y que su inspiración trajo hasta mí su memoria, su legado, sus palabras.

Os dejo pues con un Fragmento del discurso aceptación del premio nobel de la paz pronunciado por el Dr. M.L. King.

(dedicado a ti, esperanza, porque en ti pensé la primera vez que lo leí).

"Acepto hoy este galardón con una profunda y sólida fe en Norteamérica y una fe cargada de osadía en el futuro de la humanidad. Me niego a aceptar la desesperación como respuesta definitiva a las ambigüedades de la historia. Me niego a aceptar la idea de que la tendencia a conformarse con la simplicidad de lo que “es”, propia de la naturaleza humana de nuestros días, haga a los hombres de hoy moralmente incapaces de alcanzar el eterno “lo que debería ser” que siempre se ha planteado.
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Me niego a aceptar la idea de que el hombre no es más que un fardo de restos y desechos en el río de la vida y que no es capaz de intervenir en los acontecimientos que se producen a su alrededor. Me niego a aceptar que la visión de que la humanidad está irremediablemente encadenada a la tenebrosa noche del racismo y la guerra, que el resplandor del nuevo amanecer en paz y hermandad jamás se pueda hacer realidad.
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Me niego aceptar la cínica creencia de que todos y cada uno de los países deban iniciar un descenso en espiral por la escalera de la militarización para acabar en el infierno de una destrucción termonuclear. Creo firmemente que la verdad desarmada y el amor incondicional tendrán la última palabra en nuestra realidad inmediata. Esta es la razón por la que el bien que ha sido derrotado temporalmente es más fuerte que el mal triunfante."

Pesadilla: Me voy

Me voy. Me hundo en una senda oscura y me pierdo. Me llaman a filas. La lluvia ha calado en mis hueso, y reumático, decido marcho. Soy, lo que soy, soldado y nada más. A la causa del sacrificio me llamaron, para una vida de servicio me hicieron. Sin embargo, me repito una y otra vez: “no puedo abandonarte: idea, sueño, esperanza.”. Pese a todo, me adivino fuera de mi casa, en la soledad de mi espada y el frío de la batalla.

Los secretos del Barman

La esperanza es cosa de paladar y no estomago, no son anabolizantes, ni esteroides, no se toma para crecer y ni hacerse fuerte.
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La esperanza es imagen detenida y no prisa y premura. Vivir se vive el ahora. Entonces, que si la esperanza es vida, la esperanza es presente y no cualquier otro tiempo por venir.
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La esperanza se escribe sobre la bondad de la justicia y la belleza. Así toma el sabor de las esencias secas. Así, crujiente, adquiere el creciente sabor de lo bueno, y mata, en las papilas, el correr de la agujas. Ella nada sabe de la ansiedad: es silueta quieta que camina, que avanza sin moverse. La esperanza es misterio.
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Y como todo misterio, ahora es verde ahora negro, siempre naranja, nunca rojo, y viceversa, siempre se parece a nunca, y no acierto a distinguirlos. No hay Arco Iris sin nube y lluvia, pero tampoco sin sol ardiente. La esperanza es misterio, y en su misterio, dualidad, matices, tonalidades, timbres variopintos, me pierdo.